Vou por aí como sempre

Vou por aí como sempre, isolado e só, arrastando os pés pela beira de nenhum caminho, sob a sombra protectora de nenhuma árvore. Não procuro nenhum horizonte, não persigo nenhum destino. Sem pessoas, amigos ou afectos em volta, um céu carregado de nuvens escuras de mentira e de hipocrisia, atolando-me no lodo da perversidade.

Sempre estive disponível quando o julguei útil, acabei sendo usado sem nenhum pudor e descartado como tudo o que se usa uma vez, quando é preciso, e se deita fora, para o cesto do lixo e do desprezo ostensivo. De facto não se deve esperar a regeneração de quem não presta nem a amizade de quem se move por interesses inconfessáveis.

Fica o deserto e a consciência da ingenuidade com que acredito na falsidade de um sorriso e no garrote de um abraço. Que, mesmo tarde, possam servir para memória futura!

Aniversário - 104 anos

Acordei hoje com esta permanente sensação de que nada é diferente de ontem, com a enxerga da vida a levantar-se comigo e uma chuva oblíqua de vento a penetrar-me no corpo. O tempo não tem medida, nem dias nem anos, e é só distância a percorrer, guiado pela tua mão pelo carreiro que corre encosta acima. De resto é apenas a data do teu aniversário, contigo atravessando a via láctea, cruzando o caminho das estrelas e o infinito. Sempre presente!

O vento ao sol

O vento ao sol, gemendo alto nas copas do outono, o rio lá em baixo, no fundo do leito escavado entre as margens de granito, contorcendo-se com as dores do parto a três quilómetros da foz, onde vai parir gaivotas em voo plano e barcos prenhes de petróleo, apontados às bombas de abastecimento e às cotações das bolsas de valores, a azáfama habitual de chegada próxima, a crise instalada para além do cais, intemporal e sempre.

Come chocolates pequena, come chocolates, enquanto Pessoa encarna Álvaro de Campos, uma forma de promoção social, engenheiro naval em vez de amanuense, a escrever poemas no português escorreito que aprendeu nas escolas de Durban, de pé, encostado ao balcão das tabernas do Cais do Sodré, o fígado desfeito, a caminho do hospital dos franceses, tresandando a tabaco e a bagaço, os Jerónimos à espera, o governo apostado em torná-lo herói nacional, sóbrio e lúcido, e em erigir-lhe uma estátua no centro do largo.

É, se eu tivesse casado com a filha da minha lavadeira talvez fosse feliz, se ainda houvesse lavadeiras que tivessem filhas e tu fosses uma delas, procurando casamento, hoje um, amanhã outro, a roupa esfregada à mão, aquele cheirinho antigo às barras de sabão, nenhum risco de haver filhos, a menopausa transposta há mais de uma dúzia de anos, só mesmo pelo prazer que se alcança quando se sente o perfume fresco das maçãs camoesas a entrar-nos pelas narinas, até ao fundo dos pulmões, o paraíso na palma da tua mão.

Domingo, 11 de outubro de 2015

O verão foi-se de viagem, há muito atravessou Gibraltar, a caminho do deserto africano. Chegou entretanto esta manhã de domingo, triste e nevoenta como o teu percurso, a tentar, como tu, abraçar-se aos troncos sem idade dos plátanos da praça, onde vai morrendo um vento fraco que lhes amarelece as folhas e as faz tombar, perdida a alegria verde da primavera que as trouxe. Então tudo eram só promessas de bom tempo, o perfume das rosas de antigamente, o sol parado no solstício para que nunca mais se chegasse ao equinócio, a caminho do inverno.

Todas as horas eram só uma presença tua, constante e ininterrupta, sem nenhuma ausência, persistente na conveniência, insistente no propósito, determinada na acção. Todas as palavras enfeitadas com a sensualidade dos poemas de Neruda, escondendo a falta de melodia e o ritmo que se extingue no teu puro prazer das descobertas, completadas todas as viagens de circum-navegação e encontrados ao acaso todos os brasis, duas lágrimas escorrendo-te pela face, sem sabor a sal ou a sentimento, água destilada.

Depois a aparente doçura das palavras tornou-se num som agudo, estridente, quase grito como vento desabrido empurrando a chuva, do chuvisco se fez dilúvio, da maré vazia se fez tempestade, ondas de sete metros galgando o molhe, da verdade se fez o caminho da mentira, das promessas se fez desgraça. Da ilusória ternura do olhar se fizeram gumes letais e dos teus dedos não sobraram mais do que punhais cravados pelas costas. Ao sabor das novas descobertas que serão abandonadas na sarjeta, como todas antes.

Pois, aqui estou eu

Pois, aqui estou eu tal como resultei de todos os invernos, sozinho, sentado ao canto de um café deserto, a companhia de um jornal aberto sobre a mesa e de uma chávena, o olhar vazio perdido no nevoeiro breve que atravessa a praça, todo o outubro pela frente. Dói-me toda a distância inútil dos meus dias, todos os afectos espalhados pelas ruas, na procura ansiosa de um gesto carinhoso, todas as esperanças que, como sonhos, sempre moraram no tom esverdeado e fundo dos meus olhos tristes. Por ironia, também em outubro houve um sol de estio varrendo os terrenos já ceifados dos trigais, o grão recolhido das eiras acautelando o efeito das chuvas de outono, o saltinho inquieto dos pardais procurando uma migalha.

Na torre da igreja restava só o ninho desabitado das cegonhas, ao abandono, já aguardando pelo ano que há-de vir. Entretanto já as crias tinham adquirido asas e destino, escapando-se do frio antes que fosse tarde e o calor lhes ficasse a maior distância do que o voo. No interior do templo a altura desmedida do tecto trazia ao ambiente a frescura das manhãs de primavera e reduzia-te àquela pequena dimensão, isolada e só, em que te perdes, o olhar inquieto desenhando o trajecto irregular do voo nervoso das andorinhas. Sem palavras e sem gestos, o abraço apertado em que nos unimos, o coração que te senti bater a um ritmo sereno e certo, duas lágrimas salgadas que te desceram pela face e que morreram no silêncio da ponta dos meus dedos. A mão e o braço que te pousei sobre o ombro, mais do que o conforto e o carinho, certeza do apoio singelo que te dava.